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Gerhard

Kamin t

Sonnenwendfeuer

Masuren

ommer 1928. Wir sind Oberprimaner und

fahren von Königsberg auf unserer

Klas-

senfahrt nach

Masuren.

Wir sind die letz-

te Klasse, die Ernst Wiechert vor seinem Weg-

gang nach Berlin führt,

aber

er kann nicht mit-

fahren. Seine Frau ist so krank, daß an ein

Wegkommen

nicht zu denken ist. Ich bespre-

che mit ihm die Fahrt, wir legen die Wander-

route

fest,

die an den Stätten seiner Kindheit

vorbeiführt, bekommen einen jungen Refe-

rendar mit und fahren im

Abteil

vierter Klasse

(für Reisende mit Traglasten) los. Ich erinnere

mich

deutlich daran, wie einzelne in langen

Hosen

mitfahren, jüngere Mitglieder unserer

Klasse,

die nur langsam in die Gemeinschaft

hinweinwachsen

und sich auf den stillen

Waldwegen

kurz

vor der Försterei Jegotschin

bei

Johannisburg seltsam in ihren Röhrenho-

sen neben uns ausnehmen. Die

erste

Nacht

wie

alle folgenden schlafen wir auf dem

Heu-

schober einer Försterei, und ich

sehe

— als sei

es heute — tief unter mir den Waldsee im

Abendlicht

sich verfinstern und zwischen

hohen Kiefern ins Schwarze der Nacht sinken.

Wir

brechen in aller Frühe auf. Die Landkar-

ten, die wir mithaben, sind unzulänglich. Ich

gebe

morgens die Route bekannt,

wir

wandern

kleinen Gruppen und treffen uns zu verein-

barten Zeiten. Die Wege durch die endlose Jo-

hannisburger Heide sind unergründlich, die

Landkarten

reichen kaum

hin.

Aber

wir

halten

die

allgemein vorgesehenen und genau be-

sprochene allgemeine Richtung ein. Am

Vor-

mittag

rasten wir im heißen Sonnenlicht an

einem Waldsee, und ich lege (so gläubig und

hingegeben waren wir, daß ich heute mit

Wehmut

daran zurückdenke) im Namen der

Klasse einen Zettel hinter die hohle Borke

einer Eiche, und auf dem Zettel

steht,

von der

Klasse akzeptiert und von mir geschrieben:

Nächte der

Fremde

VON

HELLMUT

WALTERS

Nächte der

Fremde,

denen

Sprache

wird,

was wir versäumt,

sie

holen

die

Tage

der

Heimat

her,

die wir

durchirrt,

vertan,

verträumt.

Jahrlang,

von Tag zu Tag,

Andeutung

half

uns

fort.

Das

Unsagbare

war

sagbar

—

spät

wird

Wort.

„Ein Gruß an die Wälder seiner Heimat von

ihrem

treuesten Sohn Ernst Wiechert. Uber-

bringer:

Seine Klasse, die Oberprima des Kö-

nigsberger Hufengymnasiums."

Mit

Ernst vollziehe ich die

Handlung

und

blicke

dabei in die Gesichter meiner Kamera-

den.

Wenn es das Bewußtsein einer Bruder-

schaft je zwischen uns gegeben hat, so in jenem

Augenblick.

Wir waren in einem anderen Sinn

seine Schüler, als das heutige Schülergenera-

tionen

vielleicht begreifen. Wir durchwander-

ten die Wälder seiner Kindheit, wir spürten,

daß er mitging, der

treueste

Freund unserer

unverbildeten

Empfindungen, der ständige

Hüter über unseren Erstgeburtsrechten, die

wir

— so beschwor er uns — nicht um ein

Lin-

sengericht verkaufen sollten.

Wir

wanderten drei Tage lang. Länger dau-

erten damals auch auf einer Oberprima

Klas-

senfahrten nicht, falls sie nicht in ein

Land-

schulheim

führten. Aber mir ist in Erinnerung,

als ob die Tage endlos waren, die Wälder vor

allem,

das riesige Revier hochstämmiger, rot-

leuchtender Kiefern und jahrhundertealter

Ei-

chen.

letzten Abend übernachten wir in der

Scheune der Försterei am Dußsee, nicht weit

von

dem stillen

Philipponenkloster,

das

wir

Nachmittag

besucht hatten. Der Lehrer des

Dorfes trifft uns, lädt uns zum Sonnenwend-

feuer auf der Höhe über dem Dußsee ein und

ist einverstanden, als

wir

ihm vorschlagen, wir

wollten

zum Gelingen der Feier auf unsere Art

beitragen. Wir haben unsere Lauten mit und

können am Feuer spielen. Aber vorher planen

wir

anderes.

Als

die Dämmerung kommt, sammeln wir

uns in den Wiesen am Rand des Dußsees, zie-

hen

unsere Nachthemden über, binden uns

Taschentücher um den Kopf, versehen uns

jeder

mit einem Stock und steigen im Gänse-

marsch, eine vermummte Pilgerschar, in der

fallenden

Dämmerung — langsam dumpfe

Laute im gleichen Rhythmus vor uns hersum-

mend

— die Hügelkette hinauf. In der Ferne

— im immer matt werdenden Licht — sehen

wir

auf der Höhe die

Dorf

gemeinschaft, die nur

langsam auf uns aufmerksam

wird.

Für die

Kinder

sind wir eine unheimliche Geister-

schar, für die Dorfjugend eine

Abordnung

aus

dem

Kloster vielleicht. Mit feierlich gleich-

bleibendem Schritt umkreisen wir den Men-

schenschwarm so lange, bis einzelne Laute

hörbar werden, ein Kichern, ein Tuscheln, ein

Flüstern und schließlich ein immer lauter wer-

dendes Brummen, bis die männliche Dorfju-

gend zuletzt wacker angreift, sich von allen

Großes

Moosbruch

Kreis

Labiau:

Die Torfziegel werden auf eine Karre geladen

Foto Schumacher

Seiten auf uns stürzt, und schließlich ein

Knäuel von Gliedmaßen sich kreischend und

stoßend ineinanderwälzt, wobei es nicht ohne

Schrammen und Wunden a/jointfilesconvert/476224/bgeht.

Endlich

geht alles in Frieden auseinander, und der

Leh-

rer, der uns der Dorfgemeinde vorstellt, be-

dankt

sich für den gelungenen Streich.

Ein

riesiger Holzstoß

wird

kurz

danach ent-

zündet, gegen den Nachthimmel aufgereckte

Stämme und trockenes Tannenreisig schleu-

dern

ihre Flammenbündel empor und lassen

einen Funkenregen nach allen Seiten nieder-

prasseln. Die Dörfler gruppieren sich um das

langsam niederbrennende Feuer, unsere

Lie-

der erklingen, wir tanzen in einem großen

Kreis

um die Flammen; einzelne beginnen

durch

kleine Glutfelder zu springen, und

immer

von Zeit zu Zeit, während die Lieder

verstummen, blicke ich ins Tal hinunter, wo

die

Nebel über dem Wasser brauen und die

Nonnen

im Kloster ihre Gebete verrichten. Bis,

Mitternacht

sitzen

wir

um das Feuer, und dann

geschieht das Unerwartete, für uns Unfaßliche.

Unser

Direktor, Walter Postelmann, ist, ohne

Eva

Busen

Ereignisreiche

Tage

Torfmoor

er Torf, die übliche Winterfeuerung in

unserer östlichen Heimat, wurde nicht

gestochen, sondern gestrichen. Wenn

Frühling, so um Mitte

Mai,

warmes Wetter

war,

hieß es bei den Bauern: „Morgen geht es in

den

Torf." Da wurde zunächst von einem ge-

eigneten Stück Moorboden die Grasnarbe ab-

getragen und soweit nachgegraben, bis die

fette,

feuchte Torferde zum Vorschein kam.

Wenn

es nötig war, mußte Wasser zugeführt

werden,

denn je feuchter die Torfmasse war,

so härter wurde der Torf und um so

besser

brannte er im Kachelofen oder in dem gemau-

erten

Herd.

War

nun die richtige Torfmischung erreicht,

stand ein

Mann

mit einer Karre bereit, belud

diese mit der nassen schweren Masse, ein an-

derer

Mann

packte die Karre und schob sie auf

einem mit Bohlen und Brettern befestigtem

Steig bis auf trockenes,

ebenes

Gelände. Dann

nahm

er eine andere, schon bereitstehende

Karre,

begab sich wieder in das Torfloch, und

die

gleiche Arbeit begann von neuem.

Auf

dem Gelände standen schon

zwei

Helfer

bereit, sie schaufelten die Torfmasse in eine

nasse

Holzform,

die in etwa acht bis zehn

klei-

nere Ziegel aufgeteilt war.

Hier

wurde die

Masse schön festgedrückt und glatt gestri-

chen. Daher der Name „Torfstreichen".

Das war immer eine schwere Arbeit und

konnte oft nur mit Nachbarschaftshilfe bewäl-

tigt werden. Wie überhaupt „Nachbarschafts-

hilfe"

bei kleinen Leute damals groß geschrie-

ben wurde. Niemand bat den Nachbarn ver-

geblich

Hilfe,

ob es beim Schweine-

schlachten, bei der Erntearbeit, beim Torf-

streichen oder gar bei einem Todesfall in der

Familie

war.

Auch

für die Bauersfrauen war dies eine

schwere Zeit. Sie hatten alle Hände

voll

zu tun,

für gutes Essen zu sorgen. Viele Scheiben

des kräftigen, selbstgebackenen Brotes

wur-

den

mit Mettwurst, Schinken oder Eiern be-

legt, in einen Spankorb gepackt und zum Früh-

stück auf das Feld getragen.

Zum

Mittagessen kamen die Leute nach

Hause

und erwarteten einen gut gedeckten

Tisch.

Eine Erbsensuppe mit Rauchfleisch war

immer

beliebt, auch eine Schüssel voller Kö-

nigsberger Klopse, eine duftende Hühnersup-

pe oder die beliebten Pflaumenkeilchen. Das

Vesperbrot, oft bestand es aus dem köstlichen,

selbstgebackenen Hefekuchen, wurde auch

auf das Moor gebracht, mit

viel

Gerstenkaffee,

versteht sich.

War

die Arbeit des Torfstreichens vorbei,

ging

es an das Trocknen. Zunächst wurden die

Torfziegel

gekantet, damit sie von dem nassen

Untergrund

kamen. Einige Tage später, wenn

sie etwas a/jointfilesconvert/476224/bgetrocknet waren, wurden sie in

Häufchen von fünf bis sieben Stück aufgesetzt.

Dann

kamen sie noch einmal in größere

Hau-

fen

oder „Ringel", bis sie so trocken waren, um

eingefahren zu werden.

Bis

zur Roggenernte mußte der Torf trocken

Schuppen sein, das war ungeschriebenes

Gesetz bei den Bauern in unserer Gegend. Zu

der Arbeit des Torftrocknens wurden beson-

ders die größeren Kinder herangezogen.

Waren

keine Erwachsenen in der Nähe, be-

nutzten

die Jungen oft die Zeit, um „Bock-

springen"

über die Torfhäufchen zu veranstal-

ten. Dieses Hüpfen über die Torfringel war

nicht

ungefährlich. Gar zu leicht kam man den

stillgelegten Torfgruben zu nahe, in denen sich

Wasser angesammelt hatte.

So vergnügten sich an einem späten

Nach-

mittag

einmal

zwei

Jungen an diesem lustigen

Spiel.

Richtig, der Helmut Domke

fiel

dabei in

einen mit Wasser gefüllten Moortümpel. Er

behielt zwar die Fassung und mühte sich, wie-

der herauszukommen.

Allein

die Füße fanden

dem moorigen

Grund

keinen

Halt.

Bei dem

Herumpaddeln

versank er nur noch tiefer.

„Nu help mi doch rut!", rief er seinem Kame-

raden,

Fritz Meier, zu. Dieser lachte zuerst,

legte sich

aber

dann noch lang und versuchte

seinem Freund zu helfen. In dem glitschigen,

noch

von keinem Buschwerk bewachsenen

Ufer

fand er selbst keinen

Halt

und erreichte

den

anderen nicht. Dieses Geschehen wurde

von

einem Mädchen

beobachtet,

die etwas ab-

seits

von den Mooren ihre Gänse hütete.

Hannchen

Schröder hieß sie. Mit ihren 13 Jah-

ren

wirkte sie wie eine Zehnjährige,

hatte

aber

einen hellen Verstand und

Herz

und

Mund

auf

dem

richtigen Fleck. Flinken Schrittes lief sie

den Jungen, band noch im Laufen ihre

Schürze ab und warf sie dem versinkenden

Jungen zu. Nun

hatte

auch Fritz Meier den

Ernst der Lage erkannt. Er zog sein

Hemd

über

den

Kopf und warf es ebenfalls dem anderen

zu.

Dieser

hatte

gerade noch soviel Kraft, den

rettenden

Halt

zu erfassen.

Mit

vereinten Kräf-

ten gelang es den

Helfern,

den Jungen aus dem

Moor

zu ziehen. Der blieb zunächst erschöpft

auf der Erde liegen, wo er vom Hannchen vom

gröbsten Modder gesäubert wurde. Wackeli-

gen Schrittes trabten beide Jungerrschließlich

nach Hause. Hannchen Schröder ging, als

wäre nichts geschehen, zu ihrer Gänseherde

zurück.

daß wir das Geringste davon geahnt hatten,

unter uns, wie immer in kurzen Hosen und mit

offenem Hemdkragen. Ernst, aufrecht, straff,

das Ganze wie selbstverständlich. „Ich bringe

euch Grüße von eurem Klassenlehrer. Ich

woll-

te nur sehen, wie es euch geht." Er drückt

jedem die

Hand,

bleibt ein paar Augenblicke

und

ist wieder verschwunden.

Heute,

wo ich dieses schreibe, ist

mir,

als er-

zählte ich ein Märchen. Und doch war es so.

Damals war Erziehung — wir haben es dank-

bar erfahren — aufs höchste

verbindlich,

rmd

Männer wie Postelmann, Ernst Wiechert und

Dr.

Handschuck waren für uns mehr als Lehrer/

Sie sind es bis heute geblieben. Fast

zweihun-

dert Kilometer war Postelmann unseretwegen

herausgekommen — für ein paar

Augen-

blicke.

Es war die Wiechertklasse, und also

auch

seine Klasse.

Auch

damals, als wir vor

drei

Jahren mit Ernst Wiechert vierzehn Tage

Landschulheim Sarkau auf der Kurischen

Nehrung

gelebt hatten,

hatte

er uns besucht.

glaubte an uns. Wir waren lange nach dem

Abitur

noch seine Hoffnung.

So leicht spricht sich das aus. Aber es lag

alles

darin,

was ein Erzieher an Liebe und Ver-

trauen schenken konnte. Jahrzehnte liegen

seit damals zurück. Jedesmal aber, wenn ich

irgendwo

mit jungen Menschen wie damals

Feuer saß, sah ich die Hügel am Dußsee in

Masuren

vor mir aufsteigen und hörte die

Stimme unseres verehrten Direktors: „Ich

bringe euch Grüße von eurem Klassenlehrer.

Ich wollte nur sehen, wie es euch geht." Und

sehe

den

Ring

sich schließen von dem, was wir

empfingen,

zu dem Wenigen, das wir weiter-

geben durften.

Bäume im

Wind

Heihol

Wir

reitet

der

Wind

Von der See her

Uber

die Hügel

Dahin,

Die aus der

Ebene

Ragen,

Wie

springt

Über die Gräben.

Glucksendes

Lachen

Verfängt

sich

In der

Tiefe

Des

Schilfs.

Brausend

Jagt

Die

schreienden

Möwen

Dahin.

Aber

die Bäume

Rande

Der

Geest

Wiegen

sich

in ihm

Wie Bräute

Zum

Tanze.

Hans

Bahrs

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